Quinta-feira, comemorar os anos da avó, ir ao chinês caricato, vazio, com algum suspense, digno de Matrix ou de um filme do Jackie Chan, beber cerveja chinesa, sabe mal, beber mais para ver se finalmente se gosta.
Sexta-feira, perder o telemóvel outra vez, comprar um ukulele, fazer a mala, por chapéu de palha, carregar velhos móveis que são recambiados para a terrinha numa carrinha grande branca, sair de casa às nove da noite para partir para a terrinha, ir ao macDonalds, comer na carrinha, voltar a casa porque nos esquecemos de algo, chegar a casa e perceber que afinal não nos tinhamos esquecido de nada, às dez da noite avançar pela estrada, cantar ciganadas, cortar fatias de bolo com canivete, fazer barulho com ukulele, dormir, chegar, descarregar, dormir.
Sábado, dia para morrer.
Domingo, dia para morrer dois, porque sabe bem.
Segunda, acordar às seis da manhã, sair da terrinha de volta a Lisboa. Fazer mais barulho com ukulele, cantar músicas dos anos 80, dizer que a fórmula 1 não presta para nada, ser ameaçado de morte por tal afirmação, adormecer com medo, chegar a Lisboa, ir ao dentista, dentista faz as tradicionais perguntas enquanto eu estou de boca aberta sem poder falar, sair do dentista, ir para casa, esperar telefonema do alentejano para partirmos para a terra dele. Duas e meia, telefone toca, sair de casa, ir ao Donaldes comer um gelado com o alentejano. Falar da vida, falar de projectos, falar de como seria se em vez da cadeiras, as carruagens do metro tivessem sofás. Ir para a estação de comboios. Quatro e meia, ir levantar dinheiro para pagar o autobus. Multibanco, não reconhece cartão. Ir a outro multibanco, cartão não reconhecido. Faltam 10 minutos para o bus partir para Mouras. Alentejano diz: não dá para emprestar dinheiro, porque gastei donaldes. Ir a um multibanco no cu de judas. Não reconhecido.
Alentejano parte sem mim, volto para casa deprimido e sem dinheiro, como canja como jantar, e peço dinheiro emprestado.
Amanhã é que vou para Moura.
Espero eu.
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